Прочитайте, как обстоят дела у сайта Дневников и как вы можете помочь!
×
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: "господь посылает одну хромающую строку" (список заголовков)
14:36 

Bladerunner 2049

Быть, а не казаться.
23:02 

Я смотрю в интернет, а там все долбанулись

Быть, а не казаться.
Жив ещё? Будь готов быть облитым дерьмом
И услышать, что всё тебе важное – мерзенький шлак,
А ты сам, извини, просто днище, без палочки ноль –
Как вообще существует на свете подобный дурак.
Их таких – легион, что готовы нагадить, солгать,
Растоптать каблуком твои ценности, плюнуть в лицо.
Они ждут: ты проглотишь и будешь, разбитый, молчать
Перед армией дерзких и смелых инет-стервецов.
Всё, что скажешь, используют против тебя –
Извернёт, извратит и заржёт это стадо гиеново.
Ум ли, внешность – неважно: найдут, нагрубят,
Будь ты Хокингом иль красавицей Мисс Вселенной.
Ты им тряпка для бьющих копытом быков –
Их так бесят все мысли и каждый усталый твой чих.
Ты хотел бы жить в мире, где нет чьих-то злых языков?
Этот мир до остова, до центра навеки их.
У тебя есть два выбора: споры до хрипоты
В бесполезной наивной попытке отмыть свою честь
Или толстая шкура, презренье пластин литых.
Выбирай. К сожалению, вот всё, что есть.
Сморщит губки презрительно форумный наглый эстет,
Мамкин циник, подумав, пошлёт тебя прямо в анал.
Ты виновен уж тем, что когда-то родился на свет.
Виноват, что родился и стал тем, кем стал.

@темы: "Господь посылает одну хромающую строку", Шестиминутка ненависти

23:56 

Rogue One

Быть, а не казаться.
Мы сходили на "Изгоя", и нам очень зашло (если седьмую часть я оцениваю как "достойно", то "Изгоя" - как "дважды достойно").
Я не могу сказать ничего осмысленного пока, могу только лежать как тот котик в луже слёзок и драматично проводить лапкой по монитору. А, ну и спойлерные хромающие строки могу запостить, да.

Рифма и спойлеры, не знаю, что из этого хуже


@темы: "Господь посылает одну хромающую строку", What I've seen, Кино-воображариум, Красивости, Скопипастчено

23:24 

***

Быть, а не казаться.
Повторяй про себя почаще: пусть хоть кто-то кроме меня –
У меня своих дел по горло, есть работа, друзья, семья,
И не времени нет, ни денег, чтобы всё и везде успеть –
Ведь на смертном одре о скуке так не хочется пожалеть.
Ты бежишь, ты всегда в дороге – мусульманин, христианин,
Чей-то босс или подчинённый, муж, отец и любимый сын,
Твой комфортный мирок ограничен, а для всех в сердце места нет.
Всё нормально,
Ведь в моде чёрствость.
Ты – эпохи фотопортрет.

Повторяй про себя почаще: oh, of course, I don't really care –
Ведь карьерное продвижение – твой единственный повод для нервов.
Ты заложница эгоизма, ты ступаешь по головам,
Ты подчёркнуто безупречна, от помады твой рот кровав,
Помощь, ласка, взаимовыручка – всё идёт под графой «ваниль»,
А умение соболезновать не подходит под жизни стиль.
И ночами, укладку правя, ты идёшь в дорогой кабак.
Там ты пьёшь,
И тебе безразлично,
Даже если снаружи маньяк.

Повторяй про себя почаще: всё напрасно, всех не спасти –
Седативное средство для совести, надоедливой как простатит.
Если где-то погибнут тысячи, что изменит один звонок?
Всех поддерживать – извините уж, не святой я и не пророк,
Если тратить себя на каждого, то останешься не у дел,
Альтруисты своё давно отжили, пацифизм же и вовсе сгорел,
Равнодушие не губительно, а вполне позитивный аспект.

Если так,
Тогда с нами всё кончено.
Ни один из нас не человек.

@темы: "Господь посылает одну хромающую строку"

22:07 

Catch it

Быть, а не казаться.
Каждый день ко мне приходят
Сотни незавершённых строк:
Они укладываются штабелями,
Звонят в звонок,
Становятся друг на друга,
Чтобы достать до кнопки –
Порой их колонна рушится, и они
Пищат неловко.
И я нажимаю на ручку – что ж,
Вроде не заперто,
Пожалуйста, проходите, любезные, вот ваша
Дорожка скатертью.
И, словно щенок заблудший,
Они заходят и ластятся,
И мне, в моей же квартире, от них
Не скрыться, не спрятаться.
Они в комоде, в шкафу, под кроватью,
На тюбике пасты зубной,
В духовке они следят добровольно
За моею стряпнёй,
И ванная тоже забита доверху,
И вентиляционный лаз,
И в пузырях мыльных лопаются
Обрывки фраз.
И строки, наивные, очень ждут чуда,
Как будто я новый Просперо,
Не зная, не ведая ни границ, ни рамок,
Ни чувства меры –
Садятся на шею, болтают ногами,
Шепчут мне в уши:
Найди нам семью или хотя бы пару,
Не будь бездушной.
И я кропотливо вяжу узелки,
Сплетаю одно с другим,
Мысль кое-как хватаю за хвост,
Скользкую как налим;
Я им ищу рифму, слоги и смысл,
И самый правильный тон,
Словно я фея-крёстная их
Или же Купидон.
Делаю это не из доброты –
Я просто хочу дышать,
А в переполненном строками доме
Воздуха не достать.
Мне места нет ни в квартире моей,
Ни в собственной голове:
Строки повсюду, маются, ждут –
Внутри и вовне.
Но с новым текстом строки мои
По сердцу бегут мурашками.
Они улыбаются счастливо мне,
Ручками машут.
Я им даю новый пиксельный дом –
Или чернильно-бумажный:
Вот и ещё закрытый гештальт,
А остальное неважно,
И новый вдох – чуть легче, чем прежний,
Отходит от горла недуг.

Завтра ко мне придёт новая сотня.
Я её жду.

@темы: "Господь посылает одну хромающую строку"

13:16 

Концентрат

Быть, а не казаться.
Я всё ещё продолжаю чего-нибудь ждать,
Хотя, будем честными, ждать давно нечего.
Боюсь и надеюсь услышать: «Голову с плеч её!»
И соревнуюсь, кто злее ударит по печени
В компании тех, кому всё-таки есть, чего
Ожидать –
В единственной этой игре мне суждено побеждать.
А мне ведь надо, кажется, не так уж много –
Видеть лицо твоё, коснуться случайно, услышать голос,
Чтобы потом хоть как-то себя убедить: ну, вроде боролась,
А что не вышло – да, так бывает; печально; жаль,
Только себя оправдывать не бросай –
Получается хорошо, даже дивно.
И нет больше мыслей, кроме пошлого «помоги мне»,
И я бы давно попросила тебя: помоги,
Хотя лучшей помощью будет удар с ноги,
Так, чтоб с разбега; клянусь, никуда не денусь –
Или с размаху, свободно, башкой нерадивой об стену –
Больно, наверное,
Но не больнее, чем жить той жизнью, которой живу сейчас –
Связанной по рукам и ногам, без ушей и без глаз:
Я – одно обнажённое сердце, вывернутое наизнанку,
Все мои струны наружу, и гриф мой ломок;
Я – заброшенная автостоянка,
Я – обломок,
Я – подушечка для иголок,
И эта вата, летящая во все стороны –
Мои слова, мои Хугин и Мунин, мои вороны;
Слова, существующие вне и помимо меня –
Вербальное отражение ещё одного прожитого дня,
Выпитой пинты пива и пинты пролитых слёз,
То, с чьей помощью мне скоро запишут: невроз,
Берегись, дорогая, это ещё не апофеоз,
Что-то будет потом впереди…
Хочешь сказать, что надо? Хочешь сказать, иди?
Или если идти, то сразу и к чёрту,
Без размена и без серединных стадий,
Чтобы ноги были менее стёртыми
Или вовсе без ссадин?
Может быть, там мне самое место, там, где Кассий, Брут и Иуда?
Я плетусь по синусоиде, и широка её амплитуда –
От греха уныния до эйфории счастливца пьяного,
От уродства до видения красоты в чём-то неисправном.
Видишь, я и сама неисправна тоже;
Взять бы в одну руку всё, что меня гложет –
(То есть вообще всё, возможно)
Да размахнуться и в дальний омут закинуть,
Подняв со дна муть, потревожив кувшинок невинность.
А ты бы рядом, пожалуй, стоял и смотрел –
Поспевший пострел –
И сказал что-нибудь вроде: да, за тебя я рад,
Что провела наконец-то ты этот обряд,
Этот спасительно-жгучий тока разряд
Получила –
А теперь вот, держи, тут твои верёвка и мыло,
Потому что без боли, и чувств, и слов
Смысл существования сводится в ничто,
Сводится к тишине и делению на ноль –
В общем, к бездне с табличкой «полный самоконтроль»
Пройти изволь.
Я тогда закричу – от всеобъемлющей пустоты,
От дыры во мне, что не покроют все мира цветы,
От неспособности что-то создать и родить.
Итак, я выбираю смотреть на тебя, извергаться словами и жить,
Жить и тянуть лямку жалящих чувств…
Знаешь, я об одном тебя попрошу.
Не накладывай на меня епитимью тишины –
В беззвучном диалоге с тобой вся моя жизнь,
Не отлучай от церкви беседы твоей:
Я заклинаю.
Я умоляю.
Согрей.

06.06.15

@темы: "Господь посылает одну хромающую строку", И когда все дороги сомкнутся в кольцо, как ты выйдешь на правильный след?

15:36 

Ай вонт ту белив

Быть, а не казаться.
«Всё в порядке» - вымолвишь быстро и сухо;
И неважно, что в мыслях сплошная разруха,
Вместо всех дерзких планов по курсу чернуха
Да и жизнь в целом очень похожа на шлюху
С большой буквы ша –

Засмеёшься так громко, как только возможно.
Маскировка, конечно, не слишком удобна,
Но нет сил и желаний мусолить подробно
Свою собственную недееспособность,
И трудно дышать.

Да и как объяснишь это чувство потери,
Бесконечный простой пред захлопнутой дверью,
Неумолчные волны вечерних истерик,
Меланхолию в XXL размере?
Пустой трагифарс.

Ты смолчишь; лимит слёз многократно превышен,
И в больничную карту тебе так запишут:
Теплоты – посвежее, не надо прокисшей –
Чтоб не взять, не пойти и не сброситься с крыши
Здесь и сейчас.

Теплоты – и однажды всё встанет на место;
И тебе это точно, конечно, известно.
А пока – пережить без отчаянных жестов,
В канцелярию неба гневных протестов
Не отправлять.

И потом, как бы ни был судьбой ты потрёпан,
Даже если печален весь жизненный опыт,
Разберёшь в своём сердце ты Господа шёпот
И найдёшь для себя неизвестные тропы…
Нужно лишь ждать.

02.06.15

@темы: И у нас будет самосвал с пряниками! Когда-нибудь., "Господь посылает одну хромающую строку"

22:50 

"Господь посылает одну хромающую строку..."

Быть, а не казаться.
Кто-то воет, согнувшись в четыре погибели, мимо люди идут - глаза б их не видели, и всё важное, веришь ли, вмиг обесценено: ты смеёшься, пока рушится чья-то вселенная. Этот в небе, тот ухнул на самое дно - в этом мире, запомни, так заведено, и не станет ясней, что здесь ложно, что истинно, даже если в молитвах наружу ты выпростал то, что кличут стыдливо душой человечьей - непосильная ноша атланту на плечи. Каждый шаг всё трудней, мозг настырно зудит: чем оплатишь ты личный духовный кредит? Можешь злиться, а всё-таки знаешь ответ: у тебя есть серебряных тридцать монет. Но каким бы всё ни казалось безрадостным, не спеши ампутировать дух лихорадочно. Даже если к другому птица счастья спровадилась...

Улыбнись: у кого-то что-то наладилось.

@темы: Минимысли, "Господь посылает одну хромающую строку"

23:45 

Быть, а не казаться.
Ты приходишь домой, разуваешься, греешь вчерашний ужин;
В калейдоскопе снующих под окнами чертовых дюжин
Видишь одно.
В общем и целом мысль про "Господи, чем я виновен"
На этот раз, если честно, ужасно попсова;
Даже грешно.

Кардиограмма звонков не даёт невесть что о себе возомнить:
Вместо скачков вверх и вниз - тонкая мёртвая нить,
Полный штиль.
И что-то наглое тычется в рёбра тысячей голых ружей,
Ломкое слово: тыникомуненужен,
Слит в утиль.

@темы: Без комментариев, "Господь посылает одну хромающую строку", Минимысли

22:22 

***

Быть, а не казаться.
Однажды,
Сегодня или, может быть, завтра,
В ближайший четверг, через две сотни лет,
Когда самый юный будет безбожно сед,
Когда на горе, наконец, свистнет рак,
Когда станет мудрым последний дурак,
Когда все озёра иссякнут и канут во тьму –
Тогда будет чудо, тогда я, конечно, пойму,
Что у тебя надо мной больше нет и не будет власти:
Не Маргарита я; ты, видишь ли, тоже не Мастер…
Время пройдёт, и тогда, в череде тысяч лиц,
Свитеров, дипломатов, вихрей субатомных частиц,
Я не смогу распознать долгий взгляд твоих глаз,
И голос, всякий раз открывающий во мне новый лаз,
Пробивающий насквозь, будто у сердца картон, не броня,
Своим очень ласковым «Доброго утра, сударыня»,
Больше не сможет мне бархатно горло сдавить,
Оставив с тщедушной улыбкой и острым желанием выть.
Я утешаю себя, говоря: всё пройдёт, всё проходит,
Этот мотив твоих уст пошл, глуп, старомоден.
Эта история нуждается в том, кто создаст хэппи-энд:
Я точно знаю, три слова – I don’t pretend,
И я буду твердить их, как Будда твердил свои сутры,
Вечер ими закончу и начну новое утро,
Даже, быть может, найду в себе силы поверить,
Что я не лгу, не брешу словно сивый мерин…

Это смешно, так смешно, что в рыданиях опять возникает нужда.
Мне кажется, день, когда ты отпустишь меня, не придёт
Никогда.

@темы: "Господь посылает одну хромающую строку", И когда все дороги сомкнутся в кольцо, как ты выйдешь на правильный след?, Только зрячие знают, что такое слепота

23:07 

***

Быть, а не казаться.
Я говорю всем, что я на распутье,
Что предо мною пять сотен дорог:
Коль захочу – могу бежать ртутью,
Резво и ладно, не чувствуя ног;

Коль захочу – обернусь юной птицей,
Нежной и вставшей едва на крыло,
Страстно желающей петь и резвиться,
Рвущейся в небо, едва рассвело.

Или, возможно, замру на мгновение:
Сердце защемит безумной тоской,
И это сладко-душевное жжение
В прах обратит мой возможный покой;

Я улыбнусь и тряхну головою,
И наваждение, может, уйдёт:
Не закричу, не смолчу, не завою,
Я возьму боль на измор и излёт,

Я соберу свою жизнь из лоскутьев,
Буду держать счастье в малом кульке…
Я говорю всем, что я на распутье.
На самом деле я в тупике.

@темы: Только зрячие знают, что такое слепота, "Господь посылает одну хромающую строку"

18:03 

.

Быть, а не казаться.
Сердце нагое,
Беззащитное,
Слабое.
Слепленное из излишне тонкого теста,
Такое пугливое, но в отчаянных поисках храброго,
Что не остаётся сомнений:
В этом мире фантазий и злых сновидений
Для него нету места.
Это сердце кричит и рвётся наружу,
На красный свет, через тернии,
Сквозь бурелом
И сквозь стужу.
Так переполнено сожалениями о былом,
Что кажется –
Куда же чрезмернее.
Глупое, странное,
Слишком ранимое,
Оставленное на заклание,
Брошенное в огонь,
Истерзанное сотней безумных погонь
За неосуществимым.
Неутомимое.
Оно так исправно
Качает любовь, отправляя её по всем венам,
Чтоб достало до нервов, до кожи, до последней клеточки тела,
Чтоб текла вместе с кровью и мощно, и плавно.
Оно трудится
Неустанно,
Сердце, вместившее больше,
Чем было способно вместить -
Забавнейший факт, и он мог бы злить,
Но я улыбаюсь,
Погружаясь в полузабытьё:
Раз ему больно, значит, мы оба пока что живём.
Ещё поживём.

@темы: И когда все дороги сомкнутся в кольцо, как ты выйдешь на правильный след?, Бумага все стерпит, "Господь посылает одну хромающую строку"

Papier kann so geduldig sein

главная